III

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Me observabas como el felino que acecha a su presa. Una mirada apenas perceptible que se clavaba por los cuatro costados. Yo bebía mi tercer whisky fingiendo serenidad, pero tus gestos, terriblemente estudiados, desviaban mi atención. Manos blancas y labios carmín, unidos en armonía tras la suave calada al cigarro; luego humo, y el rostro enmarcado en su etéreo movimiento. Eras una película de los años cincuenta sin estrenar. Tu silueta evocaba grandes figuras de la talla de Ava Gardner o Ingrid Bergman. Tenías la sensualidad de una en párpados, labios y caderas, y de la otra la inocencia sutilmente escogida en todos tus ademanes.

Las primeras notas de un saxofón solitario me sorprendieron tratando de adivinar tu edad. Tus ojos decían no más de veinte; su expresión, casi una eternidad, y tus labios se relamían con aires de nínfula. Me sentía como el profesor Humbert, aprisionado por la pícara astucia de Lolita. Había entrado en tu juego mucho antes de conocerlo, y sin embargo, la embriaguez del éxito me consumía hasta los bolsillos. Un juego de miradas sin ases en la manga, apostando con licor las derrotas y ganancias. Cuando quise darme cuenta, te habías acercado lentamente, segura y firme sobre tus pasos de tacón, para decirme las palabras que determinarían el final de nuestra noche: Monsieur, le jazz il se sent mieux à l'intimité.

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